Dónde no nacen mis versos.

Por eso te trato con distancia. Por el nerviosismo y la curiosidad al momento de tenerte cerca. Porque a distancia no se crian bien las dudas y se marchitan mucho antes de tener razón de ser. A distancia no existe el desvelo ni el temblor en mis dedos cuando siento que tu olor es parte del espacio en que me encuentro.

A distancia no nacen mis versos, a distancia puedo ver como amas sin que exista un desfile de envidia y celos.

A distancia no hay una Viena que me de esperanzas de ver el amanecer perdiendo el tiempo contigo.

Javier.

La Vega, República Dominicana

Fail with you

To be someone other than myself, is often
selfishly, what I long for.
And even though I have it so good,
and feel almost guilty to be
having the time of my life,
I could still use your hand-me-down body,
because it's the one mine does best next to.
Because you look like I should live on all fours.
You look like I could fail with you,
fail at remembering where you put your lost wallet,
fail at bathing after sweating with you in bed.
You look like I want to live inside of you.

And I am destined to chase after everything I want,
because the universe knows just how much
I hate chasing.

I am sitting down in a sea of ashtrays,
and you live in my foggy head,
and baby, I'll be some lightyears away.
I'm not repentant about it.
Not
one
bit.

Las bellas artes.

Podría captar tu atención con una muletilla tragicómica de The Smiths. Enlazaría las comas de los diálogos de Woody Allen para hacerme un collar. Recordaría con nostalgia aquella vez que Bretón y Dalí compartían palomitas en el cine. Le sacaría la lengua a un pedazo de mármol griego. Entraría al Prado en llamas a salvar El jardín de las delicias. Echaría a pelear la convicción kafkiana contra la mirada perdida de un argelino con calor. Danzaría como un edificio de Gaudí para provocarte. Podría resbalar diez y siete veces en esa oración de Rayuela 17, y sentirme parte del jazz turbio, sucio y canalla que cruza espinazos. Podría besarte luego de recorrer el mundo luego de la paz luego de la guerra con una lengua llena de maldad e historia general.

Podría, podría, podría...

Podría, también, olvidarme de todo lo que he aprendido, echar al fuego el teatro de Shakespeare, mandar a fregar a Baudelaire y desnudarme de tantas palabras huecas y técnicas. Para enseñar, en vez de ingenio, nalgas. Para gritar, en vez de versos, cosas que no riman. Para deconstruir, en vez de filosofías, un momento sin más pretensión que el placer.

En vez de dormir, podría seguir leyendo. Y en cualquiera de los dos casos, podría sonreír.

Gabriela Aguirre

Santo Domingo, República Dominicana

La Biblioteca Libre SDQ. Por Víctor Abreu.

En marzo del presente año 2013 tuve la grandiosa oportunidad de conocer el proyecto Biblioteca Libre SDQ, un grupo de jóvenes dedicados a promover el libre intercambio de conocimientos con los cambios gratuitos de libros y la toma de espacios públicos para tales fines. Mi emoción desde el primer encuentro fue indescriptible, conocer personas que al igual que yo se siente apasionada por la lectura y entiende que el conocimiento no está limitado, simplemente fue algo genial. Desde ese domingo quise saber como funcionaba lo de los intercambios y en qué podía yo ayudar, así fue como empecé a asistir de forma regular cada semana y empecé a formar parte de lo que hoy considero una pequeña familia llena de arte y literatura.

Hoy no somos solo Biblioteca Libre SDQ en Santo Domingo, también somos Biblioteca Libre STGO en Santiago y Biblioteca Libre BOG en Bogotá (Colombia). Tenemos a disposición de todos alrededor de 2,000 2,500 libros que son llevados de forma rotativa cada domingo en partidas de 300 o 400 ejemplares para ser intercambiados. Junto a la oferta de literatura encontrarán música, malabares, ajedrez, scrabble, pintura y otras tantas actividades coordinadas por el grupo y abiertas a la colaboración de todos. Continue.

Y escoja la mentira que desee.

"¿Te digo la verdad? A mi me encanta decir mentiras", me dijo mirando al vacío, sonriendo con picardía, como el que está a punto de hacer una travesura. "No lo hago por joder, ni para hacerle daño a nadie… Pero es que decir una o dos o tres o cuatro mentiras te ayudan a darle un giro a todo, con dos o tres mentiras y un poco de creatividad puedes jugar a ser dios. Decir una mentira y salirte con la tuya es casi orgásmico, hay tanta belleza en una mentira bien hecha, en hacer de la vida un cuento donde tienes el control de qué pasa y cómo pasa, donde mueves los personajes a tu gusto. Una mentira es puro erotismo, tienes preparación, foreplay, buscar la posición y el momento correcto para poder llegar al clímax, a ese momentito en el que te das cuenta que te has salido con la tuya. Saber que nadie puede refutar, que todos se creyeron el cuento. Porque hasta para canallear bien hay que ser inteligente. Claro." Dice muy serio. "No puedes andar de idiota diciendo mentiras que te puedan descubrir fácilmente. Lo que hay que hacer es saber jugar con los detalles, desarrollar historias, tener respuestas. Como dicen los gringos it's all about timing, no se si me entiendes." 

Está nervioso. No, no nervioso. Excitado. Mira a los lados, mueve los pies y enciende un cigarrillo. "Las mentiras son mis amigas, mis amantes, son mi pequeño momento de estallido en medio de la rutina." Lo miro con ternura mientras fuma, pero no digo nada. Yo opino igual, siempre he pensado que la verdad es una virtud sobrevalorada, pero me asombra su excitación, la forma en que poco a poco sus ojos están llenos de alegría, de picardía, de travesuras. Sigo mirándolo mientras fuma.

"Las historias se hacen carne, la gente es historia. Y las historias, ciertas o no, se hacen parte de la gente, de su historia. Dices algo dos, tres, cuatro veces y ya se hace cierto, hasta puedes ver cuadro por cuadro cómocuándoyqué paso, como si sí hubiese pasado, porque lo hizo. En tu mentira, tu mentira se hace verdad en ti y en quien la recibe, y al final, qué más da si eso te llena de de adrenalina." Ahí se voltea y me mira a los ojos, mientras me pasa la mano por el pelo. "De qué me sirve la verdad si con una mentira la sangre me corre más rápido por las venas, si son el perfecto acompañante de mis ganas. Para qué me sirven las buenas costumbres si reajustando una historia consigo la sonrisa de la ecuatoriana que se sentó a mi lado en el metro, un buen polvo con mi profesora de la Español II y un aumento en mi primer empleo."

"Hay veces que pensando en el nuevo giro de una historia no puedo ni dormir. Las mentiras son mis amantes, las que me acompañan en mi vacío, las que comprenden mis obsesiones. Hay pocas cosas que me exciten más que un par de tetas, unas piernas abiertas y una nueva mentirita. Definitivamente, me excita decir mentiras." Paró un momento y sonrió, imaginó que pensando en la combinación de las tres. "Pero hoy, la posibilidad de habitar tus tetas, de morderte cuando sonríes y dibujar en tu espalda me están volviendo loco. Por eso quise compartir mi hobbie contigo. Hola, soy dios, cuentista, guionista y mentiroso, todo por vocación. Y hoy tengo ganas de crear una mentira contigo. Hoy tengo ganas de pretender, por esta noche, que no existe el mundo más allá de tu cama. ¿me acompañas?"

Y escoja la imagen que desee...

Arantxa Soto

Santo Domingo, República Dominicana 

Xing qi yi.

Todos los días eran lunes para Emerson desde que consiguió un trabajo en uno de los tantos Tradings del Barrio Chino. Decenas de lunes le pesaban a su espalda mientras cargaba de aquí para allá cajas de algas y raíces de jengibre, wontones refrigerados, shampoo de Jackie Chan y raquetas eléctricas. A Emerson le había dejado de importar el paso del calendario porque recibía su sueldito fijo para olvidarlo. Su única compañera de trabajo durante algunos de estos lunes era la cajera, cuyo nombre sonaba como Shinsi Yi, pero si se aventuraba fuera del barrio se hacía llamar Vanesa. Él le enseño a traducir algunos paquetes imposibles para los ojos fullscreen de los clientes. Ya Vanesa sabía distinguir entre "maní crulo" y "maní totá", "sasesoya" y "vinagle de aló" y entre el té para "tleñimieto" y el de "potencia sesuá". Emerson, en cambio, no sabía ni reírse en chino.

Al principio a él le intrigaba saber acerca del contenido de las cajas, pero con el paso de los lunes y varias miradas cortantes después, su ambición ya sabía igual que unos aritos de cebolla preempacados. Lo único que quería era reunir el valor de decirle a Shin-Vanesa-Yi que fuera con él a bailar salsa. La quería ver bajo las luces redondas de la Duarte, tomar una guagua con ella y enseñarla a pronunciar "Teleofertas" y "fritura" de forma correcta. Pero más allá de una sonrisa mecánica, Vanesa nunca le iba a corresponder, ni tampoco iba a cambiar los karaokes de los lunes por unos pasos temblorosos de salsa, que por cierto nunca logró entender cómo se bailaba el contenido de un pote. A seguir cargando cajas de woks y sueños, Emerson.

Gabriela Aguirre

Santo Domingo, República Dominicana. 

Lunes Blues.

Quizás sea la lluvia
o la falta de sustancia
en alma y estómago
pero si buscan hoy
en el diccionario
junto a “miseria” está mi foto
tomándome el café amargo
de dos dias atrás
and then coffee went down
the right pipe warming
everything up and the Sun
and Michael’s smile and mine
all at once and suddenly
it started to be
a good
good Monday.

Sarah Valerio

New York, NY

Sueños de un insomne.

El techo amenaza con caerte encima

el silencio abrumador te recuerda que estás solo 

sólo se escuchan las palabras que debiste decir y no dijiste 

y abres los ojos que nunca cerraste durante la noche 

para repetir la rutina de recordar para no olvidar

de tratar de olvidar para no llorar
de soñar para no morir
de desear poder dormir. 

Orlando Santos.

Santo Domingo, República Dominicana.

India de cédula.

Hace 9 años me tocó la tarea de registrarme en estas tres y cuarta

parte de isla como ciudadana dominicana en edad de votar. Desde ese                 

entonces me convertí en una “india” de cédula. Sin embargo, por historia

01 aprendí que soy taína de caderas, mulata de piel y negra de boca. Que

mi nación vive en un pedazo de tierra que fue descubierto, anexado y

vendido. Y si mis padres me regalaron tres hermanos, un apellido y un

hogar, la ocupación haitiana me dio tres padres de la patria, un himno y

una bandera.

Mientras me hacía la foto de ese bautizo escuché a la secretaria decir que

no se había desayunado e iba a comprar la comida que los americanos

habían apodado con el nombre mangú. Porque soy de un país que le gusta

a un tipo de gente que viene, se reproduce, se desarrolla y se lleva. Que

tiene potencial de tierra pa’ sembrar semillas y sueños, rodeada de agua

pa’ pescar comida e ideas. Donde se hacen largas filas para conseguir

una visa y después pasarse los días añorando la isla, mientras te matas

trabajando para poder jurar lealtad a otra bandera.

Te toman de la mano y registran las huellas que te hacen único y peculiar

en el mundo. Como peculiares son los vecinos que también habitan esta

balsa llamada La Hispaniola. Aquellos que emigran de su tierra para

técnicamente pasarse a otra, siendo la misma, a buscar un futuro menos

malo. Es que en mi sangre corre su sangre y en mi casa está escrita su

historia con un blo’ de cemento. No se tapa el sol con un dedo y mucho

menos a más de medio millón que salta la línea y otro medio millón que

adopta la bandera.

Finalmente firmé más de tres veces, así como se firmaron todos los

acuerdos de pago, tratados y préstamos para llevar a la isla al siglo XXI.

Para llenarnos de palmeras modernas donde se puede beber y comer “all

day” en una playa exótica cerca de algún aeropuerto. En donde debemos

brindar sonrisas las cuales se nos están gastando en conjunto con el

sueldo. Porque aquí en Dominicana está todo. Incluyendo en ese “todo” lo

que no se nombra ni se pone en las vallas de publicidad. Teniendo así que

recordar en todos los documentos como fue que autografié el día que me

convertí en una “india” de cédula.

Carlina Gómez

Santo Domingo, República Dominicana

Volver.

Así como de adultos nos damos cuenta que el giro a la izquierda es lo más incómodo que le puede pasar al tránsito de una ciudad, o cuando no logramos recordar por qué le quitábamos los pimientos a los pinchos, o también el día en que nos fijamos en lo sexualmente ambiguos que eran los muñequitos de antes... hay cosas que se entienden mejor cuando las agujas se marean de tanto avanzar.

Así, un día tocamos otra vez la puerta que nuestros nudillos ya memorizaron a golpes. Volvemos donde sea, a quien sea, sólo para comprobar que el tiempo no pasa en vano. Encontramos las marcas que siguen ahí, desafiantes y borrosas, y la cosecha de recuerdos que se asoman a vernos, algunos marchitos y otros tan vivos como un paisaje en acuarela. Volvemos con otra piel que no es la misma que dejamos allá aquellas noches y algunos días, pero que aún pulsa al pasar cerca de ciertos centros.

Aunque los propagandistas te digan que la vida no retrocede, un día aprendimos que el malinterpretado cangrejo realmente no camina hacia atrás sino donde le dejen sus tantas patas.

Gabriela Aguirre

Santo Domingo, República Dominicana

NUEVA YORK ESTA LLENA DE LOCOS

“Nueva York está llena de locos”, me dijo, y de inmediato se sentó frente a mi con un cigarrillo. “En el tren, me encontré con una jovencita china, tan china que toda la China le quedaba enana. Entonces empieza la china a hablar en un español perfecto. Perfectamente argentino!” me dijo riéndose. Se acomoda.

Sus manos van perdiendo la juventud. Su rostro también la va perdiendo. Pienso, mientras la observo, que ha vivido mucho esta mujer. Me conformo con mirarla fumar, perdida en sus pensamientos, y con escucharla.

“Yo, de joven, soñé siempre con casarme con un argentino. Siempre me parecieron tan elegantes y apuestos. Acusemos a las telenovelas de TeleFé. Tenía muchísimos amigos argentinos  por Internet, y mi sueño era cumplir la mayoría de edad, para irme a vivir en algún lugar perdido de La Pampa. Sin embargo, un buen día me di cuenta, por uno de esos amigos electrónicos que tenía, que en su generalidad son prejuiciados y racistas. Así comenzó a perder su encanto la tierra de Gardel y el tango. La depesión económica, el cacerolazo, me hicieron empezar a ver el lado menos encantador del asunto. Me terminé de desencantar, cuando un tipo, en tono de “relajo”, se atrevió a decirme que, como no soy blanca y ojos azules, allá no soy más que una negra de mierda.” Se puso seria un momento, y continuó: “Negra sólo me dice mi madre. Los argentinos se pueden ir ellos a la mierda.”

Se perdió un segundo en la inspección de los libros que tenía en mi regazo. Eran tres: “Poemas de Otros” de Mario Benedetti, “Nosotros los Hombres” de Jorge Debravo y “Canción Enferma” de Otoniel Guevara. Se detuvo en cada uno, como escarbando, y finalmente se quedó mirando algún poema de los de Benedetti con una sonrisa triste en los labios. Me pregunté en cuál sería el poema agraciado con el recuerdo que claramente evocaba en ella, pero me quedé en silencio, salvaguardando su intimidad.

“Yo también quise ser poeta una vez” me dijo. “Escribí un libro, y todo. Esos eran los tiempos en los que fui feliz. Todo era mucho más fácil entonces. Todo era bello.” Se detiene un poco a sacudir las cenizas del cigarrillo en una latita de salchichas vacía, que había a su lado. “Entonces vino la hecatombe. Las flores comenzaron a morir porque sólo bebían lágrimas, y todos sabemos que las lágrimas son saladas, y no sirven para hacer crecer flores.” Se detuvo. Esta vez estaba seria. Besó su cigarrillo con intensidad. Cuando levantó la mirada, la tenía llena de ayeres. “Todo se fue poniendo breve. Como las líneas del poema ese de Benedetti, que dice: ‘usted de todos modos /no sabe ni imagina /qué sola va a quedar /mi muerte /sin /su /vi /da.’ Siempre me ha gustado ese poema, por triste. Además de que leí el libro… Cuál era el nombre? Bueno, no recuerdo, pero lo leí. Ya te dije que yo también iba a ser poeta? Benedetti era mi favorito. Y entonces se nos murió el viejo…”

Sabía que no era feliz, sólo de verla fumar. Fumaba con ese desdén de los que no les importa morirse hoy como morirse mañana. Encendió otro cigarrillo. Quizas como cortés recordatorio de que la conversación no había terminado.

 

"En mi casa, en el patio, tengo una mata de granadas. Explotan en forma de recuerdos, de risas, de promesas, porque en realidad la vida es eso, y yo cuando la sembré le dí eso mismo: mi vida. Las estrellas, son como las granadas: sólo ves su luz cuando explotan.” Se detiene un instante y carraspea para limpiar su garganta. “Yo lo amaba, sabes? Un día le dije que así como creciera esa plantita, que en ese momento no era un retoño más grande que mi dedo pulgar, así crecería nuestro amor. Ahora la maldita mata de granadas es inmensa, y pare como si ese fuera su único propósito de ser. El no me ama. De más está decirlo. Yo... bueno... La jodida mata sigue creciendo, y explotando, y matando..."

Se quedó mirando de nuevo su cigarrillo mientras continuaba: "Yo viví en un cielo azul, sin guardias, sin horarios de tren. Yo tenía perros, y conejitos y tortugas. Mi mamá tenía muchas plantas y gallinas y pajaritos. Todo eso en el patio de mi casa. De niña jugué a ser arqueóloga, y rompía todos los juegos de té que me regalaban para enterrarlos y jugar a encontrarlos. Fui una niña sola, pero feliz. Ahora, de grande, no he sabido lidiar con esa soledad. Talvez por eso fumo tanto."

La miré sonreir triste de nuevo, mientras ella continuaba: "Una vez se me acercó un tipo. Unos de esos indigentes que pasan la noche en vela, caminando de aquí para allá. Me dijo que el era un 'Gurú' un 'Maestro de la Meditación'. Me dijo tambié que tenía su oficina en la 5ta Avenida, que creía firmemente en los OVNIS, que los Iluminati y los Cientólogos le estaban siguiendo el paso, que la policía lo tenía fichado porque querían robarle su energía.. Y bueno, me ofreció un masaje gratis, que yo, claro, decliné." Sonrió de nuevo. Esta vez, con plenitud. "Yo te dije que aquí en Nueva York hay muchos locos. Esto está lleno de gente sin juicio!" me dijo, mientras apagaba el cigarrillo, se ponía de pie y se despedía de mi, como si fuese yo una extraña.

La miré alejarse, un poco más triste que ayer; un día más vieja, diría yo. Ya hacía casi 31 años de nuestra cita diaria. De repente, me sentí sola, como cada vez que nos tocaba separarnos. Y bueno, así me encontró la tarde: sentada, sola, con el olor a cigarrillos, el espacio viejo y el espejo vacío.

Sarah Valerio

New York, NY

Erredé.

…sin embargo, este es un país donde entre mulatos y negros son mayoría y un zapato caro los pisa y los hace mierda. Un país donde la garganta de un hombre grita muerte y la bota de un salvaje lo acerca a ella. Un país lleno de mujeres con códigos de barras y niños con estómagos vacíos y llanto: mucho llanto. Funcionarios que ríen, ríen mucho y revientan los botones de sus pantalones. El país de la descomposición, de humedad fétida y cinismo.

El país de la receta para el caos: dos gotas de lluvia o dos pesos en los bolsillos ¡MAGIA! Dos mil imbéciles al volante. Un país empacado en un envase de foam que se come a sí mismo.

El país de los ministerios expertos en poner sueños a la venta, de ministerios que repiten que la isla es inagotable como diciendo sigan, que esta vaina no se va acabar por más que la jodamos, de ministerios perpetuando el complejo de Guacanagarix. República Dominicana, la perra doblegada del FMI. La que teme una invasión haitiana en el siglo XXI. La wannabe del Caribe que apunta al cuello blanco del norte y al más blanco de Europa. La que anuncia cierre de establecimientos con muchos cojones y luego los abre con una faldita bien corta y comando.

Un país de burbujas empañadas y risitas chick, de miopía y escasez de cuestionamiento, de tragos y cigarros en una mano, y celular en la otra. El país que teclea demasiado y siente muy poco. El país propiedad de los apellidos que terminan en ini, el país de los ripios. Un país tomado por los cojones desde que tres embarcaciones llegaron a invadir con cruces y armas. El país del fromage rancio, del niño que ya no crece con plátanos gracias a su dear mommy que le compra fast food.

El país de partidos que no liberan, ni revolucionan ni reforman, el país que mal parió ladrones. El país de los intercambios de disparos, de policías tristes y gallitos alegres. De militares placebo, de sueldos mínimos y cinco bocas pidiendo leche. De víctimas de un sistema hijuelagranputa catalogadas de antisociales. De calcomanías reales de perros y gatos en las avenidas. De caballos con huesos de más y latigazos de sobra.

¿Qué coño es esto?

Ariel Contreras,

Santo Domingo, Erredé.

Paths

be sorry for the others

who

fidget

complain

who

constantly

rearrange their

lives

like

furniture.

juggling mates

and

attitudes

their

confusion is

constant

and it will

touch

whoever they

deal with.

beware of them:

one of their

key words is

"love."

Charles Bukowski - For The Foxes

There's a reason 

that there is a footpath

in and out of planes, leading all the way up my spine.

You wanted to be able to take part in miracles,

while mine were accounted for, 

many (blue) moons ago.

Ultimately, 

there's nothing more that takes me back 

to the tiny hairs on your shoulders

than when it's dark, 

when everything seems more enhanced. 

Drinks taste better in the dark, 

as does anything between a pair of legs, 

any pair of legs.

Add shadows to the walls and I belong there.

Consider me those crumpled up bed sheets 

between your body and the mattress.

Except these memories have decided to move

to the southern hemisphere of my brain

to a small village next to the sea 

where there are no phones.

Let it go just like I've let everything else go, 

let myself go,

like you let me go. 

Oil slipping through ducts of well-versed fingers 

and a mouth 

that was the only thing worth caving in on, 

in tiny rooms, in tiny beds, in cages,

in a city under a city. 

Our gravitational pull was never a coincidence, 

any more than it is coincidence 

that you are reading this. 

Old sweet nothings 

are ever since repeated to newcomers.

You probably deserve everything equally as ordinary 

as you are.

Mia Rincón

Lo siento mucho.

Con el pecho en otro mundo, 
sin ataduras, sin más bandera que este olvido.
Dirán que es miedo, 
que no me he encontrado, 
que mis sábanas envejecen sin parar.
La verdad es que no me gusto, 
que soy extranjera en esta piel 
que te entregué                  
                             no 
                                       sé
                                                 ya 
                                                          cuántas 
                                                                          veces
en escaleras, en olvidos y en camas que dejaron de oler a ti.
Dirán también que me ahogaste las naves,
que nos besamos en francés y en el cuello,
que fuiste un abrazo inconcluso.
Coge esta porquería mal escrita, sin ritmo, 
pensada debajo de ese puente que esculpimos,
con manos y pies y saliva y adioses falsos,
para que me levantes la falda 
y me mires los muslos como quien pide un deseo.
Je suis très désolée, mon amour.
Dobla a la izquierda y enciende un cigarrillo, 
juega con él a borrar de tus labios la comisura de los míos.

Katherine Castro.
Santo Domingo, República Dominicana

La Pitonisa

Puse los pies tan alto cuando me bajé de la cama hoy. Pintaba ser un día común pero terminé en el mismo lugar oscuro y feo que anida en sus techos una familia de macabras palomas. Al lado de mí una pitonisa hacía su primera catarsis. Vino a preguntar qué es este lugar y le explicaron que aquí encierran a los abusadores. Preguntó qué es un abusador y le describieron a su mamá. La pitonisa inició su letanía. Es que si no me quedo me va a hacer trabajar para conseguirle dinero. Es que si no me quedo no seré chef ni tendré el don de la palabra, no seré la mamá de dos niñas y un niño, no seré lo que escoja ser. Es que si no me quedo no me defenderá cuando le cuente que su hermano me toca. Es que si no me quedo, no terminaré la escuela, mis cicatrices seguirán extendiéndose, enmudeceré. Es que si no me quedo me jode. Difícil creerle, la pitonisa entra y sale de su trance que a unos nos parece demasiado familiar y a otros demasiado comprometedor como para involucrarnos.

La pitonisa tiene once años y sabe que si no se queda, la mata.

La Fila

Ahora sirviendo al número uno, el número dos se queja porque no termina el turno del número uno. El número tres exige el servicio rápido, me recuerda que es recomendado por el cero. El número cuatro no habla, pero ya siento su mirada en el cuello, piensa que la larga fila es mi culpa porque la dejé acumular. El número uno insiste en que su turno no ha terminado. El número siete se cuela, dice que llegó y cogió el número dos y se fue a beber un refresco, cuando volvió habían puesto la máquina en cero. Le explico que eso es cosa del cero, que no es mi problema, que haré lo mejor que pueda, pero el siete es impaciente, dice que armará un escándalo, el número uno le grita que espere su turno. Yo los ignoro. Siguen llegando, la fila es cada vez más larga. El número ocho espera una visita, el número quince espera que brinque como loca bajo la influencia, el número veinte quiere que le diseñe un papelito, el número treinta quiere resolver el saldo del arreglo de la máquina. Yo me inclino para echarle un vistazo al interminable gusano, y me dan ganas de poner el sello por triplicado de cierre, y agarrar camino para ponerme en la fila de alguien.

Lucky - Miguel Yarull

La conformidad sin velorios ni lloronas

El ojo que se gobierna de Yorke pide la cabeza de los yuppies

Las coloca contra el paredón o en el estante justo al lado de sus causas

Les vende sus discos antiestablishment

Con esa voz filtrada en antibióticos

 Feliz en su infelicidad, y vueltas y vueltas y vueltas :

- Como el agua del inodoro que regresa purificada con el milagro de la palanquita y los casamientos-.

El negocio de la tristeza, los traumas y las neurosis

(Las  discograficas manejadas por la psiquiatría y las farmaceuticas).

En algún lugar de Santo Domingo cuatro metros cuadrados de soledad amanecen desarropados y sin aire por culpa de las privatizadoras.

Escuchas Lucky.

Con la cabeza en una pecera llena de lodo

Susurro de campanas

 Muerte de Western

Con hielo en las entrañas y monóxido con visa americana.

You’re on a roll

Pedir la cabeza

O pedir la mano

Dilemas con estrabismos y miopías

You’re on a roll this time.

Pronto llegará el día de mi suerte. 

Miguel Yarull.

Perdernos.

Perdernos entre paredes
contra las paredes
Perdernos en las esquinas
en los bancos
bajo las luces de los faroles
Perdernos
en canciones
en poemas
en conversaciones
en alcohol
en peleas
en miradas
en suspiros
Perdernos en prosa
en verso
a besos

Perdernos en esta ciudad
que en un tiempo fue tuya
que a veces es mia
que nunca fue de nosotros
En esta ciudad
tan puta que se vende al primero que se venga

Perdernos en olvido.

Arantxa Soto
Santo Domingo, República Dominicana.

En caso de morir.

“Voy de regreso al mundo de la luz solar y el aire,
 y al dulce beso de Suzy.” –James Cameron

     Gloria, después de pruebas y ensayos sin errores que te mantuvieron despierta y temerosa tantas noches, heme aquí… vivo, sin saber hasta cuándo. Todo está listo. Apenas falta que mi cerebro (encorvado dentro de esta esfera metálica) dé la orden y que de mis manos, adornadas con nudillos pálidos y arrugados, nazcan los movimientos que harán soltar los lastres de esta inmensa máquina.

     Es simple, si no escucho el clic, mi barba blanca olvidará el cálido roce de tus dedos.

     

     Te escribo por si no emerjo y alguien, algún día, halla los restos de este pez de acero forjado con los golpes de mis caprichos, mi terquedad idéntica a ti (que nunca me abandona), mi pasión. Recuerda las palabras de Gerlinde Kaltenbrunner, sin pasión, es inútil.

     

      Entonces, si muero, que la muerte me sepa a tu nombre.

"As told by the breeze"

The cold winter breeze whispers

while taxis honk in the middle of the street

and children walk along their parents

the sky grows grayer

the gloomy weather wraps it's sheet around me

over powers me

drags me into a hollow box

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Searching for new anxieties 

on other peoples lips

I remind myself the important ones

just live in my memory

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He showed me himself

as pure as the rain

as true as the sea

clear, like the sun

but I'll always remain

like the moon

with a part hidden away