"Solo a veces, de noche, cuando vuelven tarde de alguna fiesta, sus vestidos parecen raídos ante el espejo, deformados, sucios, ya observados por demasiada gente y casi impresentables."
Franz Kafka
¿Qué sabe de distancia la humedad?
Lo más que puede conocer de distancia la humedad es lo que conoce mi dedo al entrar y salir de ti. Con tus pequeños sueños colgando entre mi dedo mayor y anular. Tu futuro muere en forma de gemido y mis dedos vuelven a esconderse en las estrofas que me regalan tus piernas.
Y no hay un Kafka, un Poe o un Kundera que te salven de mi lengua en tu entrepiernas, mi lengua y sus excusas de dibujar en ti una noche completa, con sus estrellas cayendo en señal del fin del mundo y con trompetas que adornen el amanecer con esperanzas para esta utopía tan discreta.
Pero el ron nos servirá de condena, nos hará esclavos de nuestros labios mientras que el sol nos desnude los secretos. Porque no hay una aduana que nos revise la poca vergüenza que llevamos de equipaje, que bien por nosotros, a sabiendas de que en estos cuerpos sobran las ganas.
Fernando Peralta Cruz.
New York, NY
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