Foquin Foc.

I don't need any help to be breakable, believe me

I know nobody else who can laugh along to any kind of joke

I won't need any help to be lonely when you leave me

The National - Slipped.

Siempre le he temido a perderme en ella, en su copa casi vacía, seca de tinto y llena de soledades baldías.

Era un side walk cafe en la catorce, entre séptima y sexta, era verano. Todos eran, pero también lo era la humedad y el calor insoportable. Éramos nosotros, el sudor y el estrés. Quizá algunos eran el ruido que despedía el tren que nos cruzaba por debajo de los pies y otros eran no más que el foquin foc con acento de blanquitos.

Son tantas las nalgas en la ciudad y yo me quedo perdido en tu rostro, estancado por elección en este instante; sin esperanza de salir de esta distracción obtusa, sin fin de lucro inmediato; y me sigo distrayendo, con la pequeña gota de sudor que nace en uno de esos poros aleatorios y desaparece en su escote.

Y ahí me olvido del tren y de sus estaciones, me olvido de las citas de Proust y de lo mucho que detesto el bajo a cigarrillo. De ahí en adelante nadie es lo que parece y mi gran fortaleza se deshace de sus pestillos.

No soy calor, ni humedad, no soy New York, ni soy ni la calle catorce, ni la sexta ni séptima avenida. Soy aquella pequeña gota de sudor que busca educarse en cómo salvarse del olvido.

Fernando Peralta Cruz

New York, NY