Pray.

"Seldom have we been so slow,

seldom have we been so far 

My only wish is to see

F a r   A r d e n  again."

'Far Arden' by James Douglas Morrison

I pray to the sun, I pray to the wind
and to the windmills that are not there anymore
I pray to the stolen sunshine that sat near my places
I run to the mischief and the chaos of weak friendships
filling up boxes of firm embraces and cheap rubber shoes.

I pray to a star
a powerful star 
to strike down all the whining, all the repeated chants 
all of what we have created and dismembered 
to strike all the wasted hours looking for acceptance.

I pray to my books, I pray to my films
I pray to one old poet, a drunk and a lonely man
I live in their flaws and the loud laughter of the rest.

I pray to Bukowski and ignore his mess
as I wander solo under the heat of this town
shaking hands with the filth of the dumb
waiting patiently for it all to end and crumble. 

There's no safe place in this city,
There are no back doors nor secret passages 
only the sand, the traffic, small bridges and street vendors,
I have only your eyes from afar, sweet woman
please keep looking, I'm running out of things to pray to. 

Poor Jim
He just wanted to see Far Arden again. 

Poor me
I just miss them every single day. 

Funny.

"They'll never care for the brothers and sisters now across the

Country has us up for the war"

-Bring the noise- Public Enemy

There's a distinct moment when it all stops being funny,
the traffic jams, the shitty articles, the crowded colmados and the noisy neighbour,
it all stops being funny,
the way people look at each other and their willingness to eat rice and beans daily.

It's not funny anymore,
it's not,
where's the fun in calling someone a faggot for the hell of it?
where's the fun in going the wrong way on a one way street?

We be funny folk, you see. 

So let's make fun of chubby women and corrupt police officers,
the bad service that surounds us and the drunk drivers owning the streets,
Yes, let's keep making fun of the weak and the artsy,
we be happy folks, we be island people.

Let's bump our knees while we drink ourselves to the bone,
let's talk about the last piece of ass and ridiculous gas prices,
let's find the humour, let's call each other fairies and called it a night,
my rice and beans are getting cold, gotta go.

It ain't funny anymore.

Dominican Republi, No problen.
Con, bi mai fren.

NY fucking NY

Mis amigos poetas escriben de NY, de sus bares y bouncers; les queda bonito. Pero yo no, yo no puedo escribir bonito, no me sale,  no está en mí.

Yo solo puedo decir que New York got me. Desde que llego hasta que me voy. Me pregunto si ese gringo no se asombra con sus esquinas,  sus calles  infinitas, sus edificios ostentosos.

NY got me. Desde que salgo de la estación del tren, desubicado, buscando el norte y el sur. Pa dónde coño ta el parque?

Y yo qué sólo me acuerdo de Pablito y Fer y Joddys y Melissa y Sally y Max y el dos por uno de Key Bar y la birra mala del "puerquito" y Gibran borracho de champagne e Iván molesto porque le cancelaron su reserva y New York I love you but you are bringing me down y ella se va a estudiar pa' llá. Y el doctor en su isla hipster y Mia comiendo cachapa. 

Yo seguiré haciendo el paso del azuano en cada esquina y abajo del puente me voy a sentar a comer helado caro y decir en voz baja: Qué fucking ciudad más apera.

A story for mein lieber freund: Fernie Three Things.

-- "Why is a little man guarding the door at a german bar?"

dice el rubio de 6'3''

--"Don't mess with that crazy dominican, mein lieber freund"

Respondió Sven

-- "He is a savage" continuo diciendo Sven.

-- "He does not look mean to me" 

Dijo 6'3'' mientras me daba un abrazo y un beso.

The drunk germans. They kiss you all the time.

Y yo todavía era un bouncer en alphabet city,
rodeado de alemanes, borrachos, modernos y Helgas,
Jarrones gigantes de bier y muchas feas extranjeras,
no quiero aprenderme estas polkas, siempre digo,
pero ya tengo cinco de memoria;
y aquí siguen llegando hombres grandes,
hablan rápido, me miran, me tienen miedo, me saludan. 

New York City is home to no one.

Cab money is for the rich, we poor folk walk a lot,

calles hediondas y parquecitos llenos de perico,

the white pony lleno de bourbon, de tatuajes y mujeres fáciles,

y yo, yo siempre en la esquina por un momento, 

pensando en que estará haciendo mi abuela en ese momento,

si mis perros ya me olvidaron, 

si todavía venden turcos de queso en recreo. 

New York City is home to some.

Y yo todavía era un bouncer en alphabet city.

si, eso era, un bouncer,

con los mismos libros de ayer y algún grilled cheese en la mochila,

caminando tus calles, tus callejones,

santificando hobos, pimps y chicas de Idaho sueltas por Avenue B,

Ambers, Heathers, Anyas y Eduardas,

todas sueltas, todas lejos de casa.

New York City is a home for the mad.

Yo, otro bouncer de alphabet city, 

recuperando steins robadas, separando borrachos y comiendo papa,

entendiendo la anatomía del asco y calculando esos 20 en mi bolsillo;

un hombre se conoce mucho, así.

Yo, otro bouncer más que pide los ID y saluda policías,

las polkas suenan, lo baños muy sucios y esta gente si hace bulla. 

You can become New York City. Be careful.

Otro más que clama propiedad de esta ciudad,

otro más que me dice que New York City, is oh so pretty,

otro que paga 18 por un cocktail y vomita en mis aceras,

go home tourist, please go home. 

Now go eat a big pretzel. 

I don't get how you people eat that shit.  

I love you big city. 

I'll see you very soon.

You whore. 

Para Jorgito Cruz.

Dejamos huellas en esta ciudad y tengo testigos,

y no es que quiera reclamar o probarlo,

pero es que el recuerdo me lo vive trayendo a la mesa,

dejamos huellas en esta ciudad y lo sabes,

lo sabe el taxista, el barista y el bartender,

lo sabe el bouncer del Fat Cat

lo sabe el bum que toca la marimba en la 14.

Dejamos huellas y esta ciudad lo sabe,

y no es que quiera probarme lo contrario pero me lo reclama,

y es que el taxista, el barista y el bartender

no saben donde se ha metido nuestro recuerdo.

-------

Y el eco en el café, en los bares, el eco en los baños de los bares,

el vacío en las azoteas llenas de palomas,

el café de los bums,

el café, que el calor color café de tus ojos.

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Subí al top of the rock para no ver nada,

porque existía el central park pero también existía el café de tus ojos

y me quedaba ahí, mirando cómo se pierde el tiempo en tu mirada,

mirando como los turistas, en vez de ver el empire state, perdían el tiempo

viéndote las nalgas.

Sin miedo a las alturas porque mi mente estuvo siempre debajo de tu falda,

porque ahí es que debo reinventar mi gran manzana.


Fernando Peralta Cruz.
New York, NY.

Disculpa mis faltas.

"Valley girls giving
Blow jobs for Louboutins
what do you call that?

Head over heels."

Iggy Azalea

No es que me considere un buen creyente pero si creía en lo destructivo de nuestras ganas. ¿Sabías? Porque yo sí sabía, sabía que habíamos nacido de la nada, del vacío. Nacimos de un hola-como-estas que escondía el mal sabor de una resaca de martes por la mañana.

Sabía que nuestra desnudez desconocía el control del tiempo y de los polvos que explotan como bombas en Kosovo. Sabía; quizá sólo pensaba, que éramos un tesoro que se escondía bien a pesar de que en los bares conocían nuestras miradas.

Sé que nunca me quedé hasta al otro día aunque naciera el amanecer mientras te singaba. Porque sabía el significado de esos días mañanas poco saludables luego de una noche bien cargada

Sabía que eras mejor amante de espaldas ya que podía hablar mal de ti, porque no podía ver directo los secretos que guardan tus ojos

Sabía que todo empezó a joderse cuando me empezó a gustar el Fito que tanto odiaba. Empezaron a nacer versos debajo de tu falda.

Sabías que no creía en nada pero de mi poco creer puedo decir que se dudaba poco de tus palabras; quizá por la hora en que nacían o quizás porque no sabían a nada. Los sentimientos en tus palabras eran mi pequeño gas mostaza: Con nombre de condimento pero con efecto que mata. Disculpa mis faltas.

Fernando Peralta Cruz
Bowling Green (4,5), New York, NY.

De Lunares y ciencia.

 "Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son."

Julio Cortázar.

Y que mi ciencia favorita ha sido descubrir tus lunares y no la luna de nuestro planeta y mucho menos las de neptuno. Porque en cada uno se esconde un verso diferente, un beso distante, un poco de mi curiosidad que goza porque está satisfecha.

Aunque mis estudios a veces se quedan estancados en el interior de tu muslo derecho, quizá buscando la existencia de un gemido o del suspiro que perdiste cuando iniciamos.

Y le llamo ciencia porque en cada lunar te descubro, a veces discreta, a veces dulce, a veces de pulso intenso, a veces de calma serena. A veces con risas y algunas otras con “coñazos” y gritos.

Los tres lunares en tu hombro, lo que han lanzado mi vergüenza y control al pozo. Tres errores con los que espero tropezar, dónde me gustaría perder.

Fernando Peralta Cruz
Bronx, NY

Al nadar.

“¿Pero quién quiere ocultarse de lo desconocido?”

Vetusta Morla - Fuego

Esta conversación debió morir ahogada en cerveza, o quizá vivir flotando eternamente en ella. Y digo cerveza porque se habló de momentos a solas disfrutando de la poca libertad ajena, de la gran soledad que nos premia cuando necesitamos perdernos en ella.

Esta conversación debió ser el entretenimiento de algún bartender de la ciudad y no el simple deleite de nuestros dedos. Porque la ciudad y los bartenders conocen y saben de soledad, y de cerveza y de paz continua en medio del caos.

Y otros, que no saben de cerveza, ni de bares, ni de soledades, ni de pajas de viernes por la noche; los que buscan compañía en una mente que grita por espacio.

Que no somos el tumulto a quién les sobra la inspiración y el tiempo, quizá nos falta mucho de ambos porque nos sobra la sobriedad y sobrevivimos de tango en tango. Quizás nos faltan los panties mojados donde nuestros dedos puedan relajarse al nadar.

Nos sobra un océano de distancia. Nos falta la cerveza y el bar. Nos asfixiamos sin aquella libertad. Nos sobran las reglas morales pero a nuestra conveniencia.... ya que tenemos ganas de desvestirlas a ellas.

Fernando Peralta Cruz
Bronx, NY

Joel Barish.

 Por dentro
donde nadie sabe verte
donde nadie se ha atrevido a entrar
donde dicen que hay peligro de derumbe
donde a veces siempre duele
donde cuesta respirar.

Miss Caffeina - Mi Rutina Preferida.

Lo dijo Joel Barish en el día de San Valentín del 2004: Suelo enamorarme de cualquier mujer que me regale el más mínimo de atención. Pero no es algo que nace del señor Barish y se muere ahí. Esto suelte ser una actitud de naturaleza masculina. Esas ganas de dormir abrazados al borde del peligro, del compromiso alterno, del deseo que no produce ecos.

Y en cada segundo de atención encontramos un futuro refugio, unas faldas con nuevos panties cálidos. Una nueva historia que contar. Errores nuevos que cometer, alguien nuevo a quien fallar. Un vacío con ganas de perder.

Quizá por eso andamos fijándonos en los falsos, o quizá reales, amores de nuestras vidas. Enamorándonos a cada minuto de una mirada perdida, del sonido retumbante de un tacón que acosa nuestra oficina. Recordándonos que Pictures of You de The Cure no llega a ser cliché porque en estos días una foto es lo más eficaz pa'salvarnos del olvido.



Fernando Peralta Cruz
New York, NY.

Ps. Disculpen el miedo al olvido. He olvidado mucho y a veces me da grima.

Para LM Panero. (16 de junio de 1948 - 5 de marzo de 2014)

Eran las doce en mis ojos

las doce en mis labios

y mis labios comían mis narices.

Leopoldo María Panero.

No es poesía lo que en tus tetas busco,
sino buscar el malditísimo motivo
de porque sigo encontrando mis miedos
debajo de mi almohada,
que no me aporta nada,
no me da oxígeno cuando mi apnea ataca.

No haré mutis sólo porque
las puertas de la ciudad ya no gimen
cuando les atraviesa la vergüenza.

Ya no rugen las calles de esta ciudad, Panero.
Ya no tiemblan de miedo las dudas.
Ya la heroína no es tan buena como en el 92, Panero.
Ya no pasan de los 35 los yonkis,
Ya no sirven para nada dos mil pesetas.

Así que vete y descansa
recuerda que no sirve de nada
cagarse en Franco mientras te folla un pez
en medio de tu eternidad privada.

Ahora es trabajo de otros
cagarse en el psiquiátrico
donde ultimamente te hospedabas.

Ya no rugen tus quejas, Panero.
Ya nos toca a nosotros cagarnos en el fin.

Fernando Peralta Cruz
Bronx, NY

The public stage and every other demon.

"These words I write keep me from total madness" 

Everything is public, open, near and festive,
air kisses rule in every picture and dumb faces are the new hip and cool,
no more secret spots, no more hideouts,
just the blinding spotlight of the boring, the simple and the safe.

The public stage of affection, shit faced nights and mediocre beach trips,
the masses salivate, shrug and judge the moments,
my moments,
all mine,
they follow, they pray and they solve the problems of the human kind,
one click at a time, one trial at a time.

No more secrets, no more fancy dresses,
it is all public and free of charge,
go ahead take a bite and tell me all about it,
take a sip and and make me a video, 
'cause we all need to know, you know. 

Let's hold hands, let's get on airplanes and become vegans,
let's swim through the manure and come out spotless,
let's make it public, let's make it count,
let's tell everybody for no reason at all,
and maybe then we can make the front page of the fake news. 

Everything is public and I could care less,
it is all known and dissected by the morons, by the bitter and the moderns,
let's make all things public, they said
or let's just wait for the ending credits to crawl up over our blue sky
and expect no change in return for the mess we all have made here. 

Take a bow human kind. 

Fuck you, Dorothy.

¿Qué tan fácil es jugar conmigo?

¿Qué tan fácil es mencionarme un abril para que yo imagine lo que no debo?
¿Qué tan difícil es decirme que mis letras no sirven ni para una mala paja?
¿Qué tan idiota debo seguir siendo para creerme todo lo que callas?
¿Qué tan fuerte debe ser la esperanza?
Y siempre hay problemas cuando mi duda tiene hambre pero con tu ego todo bien porque siempre tiene de comer.

(Hablas de cosas que no existen
Mi ego es una de ellas)

Y yo soy de hojalata y no tengo corazón, Dorothy.
Te me cuidas mucho de regreso a Kansas.

Fernando Peralta Cruz.

New York, NY

Excusas.

Nunca necesité una excusa para esconderme detrás de cualquier muro, o para  explorar debajo de cualquier falda a la hora de justificar mi conocimiento ya que todo lo hacía con fines educativos.

Tampoco necesité excusas para dejar de nadar las piscinas públicas que me ofrecen las dudas.

Nunca necesité excusa para huir de las ironías de la vida o para bailar con ellas.

No necesito excusas para perderme en los riéles que me alejan de la sobriedad y hacen que me pierda en la enorme pantaleta cultural de ésta ciudad.

No tengo el valor ni la excusa suficiente para abandonar las letras sabiendo que sólo hemos llegado al forplei.

No hay excusa ni ley moral que me aleje de los problemas que saben dar cómo fruto lo mejor de mis historias incompletas.

No existe el eco que llene la noche que se desvela en espera de un poema.

Nunca he necesitado más que ganas para rascarme un grano en público.

Sueño de un poeta que sueña sueños con esperanzas de cuerpos

De los sueños con esperanza de cuerpo

nacen canciones que sueñan ser verso

con pocas esperanzas de alcanzar la madurez de un poema

que guarda esperanzas de perderse en una servilleta

en un bar de madrugada con deseos comerse vivo a un poeta

que soñó sueños con esperanza de cuerpo. 

Periquito

Apareció Periquito, tenía años perdido.  Periquito fue un regalo de una amiga de mi madre, muy pobre ella, cuando yo nací.  Le dijo a mis padres que ese sería el único regalo que me podría hacer en mucho tiempo.  

Periquito siempre estaba a mi lado, viajó conmigo a Puerto Plata aquel domingo en que casi me ahogo, de ahí mi premonición de que un día moriré ahogado.  También Periquito me acompañó cuando fuí al médico y le dijeron a mis padres que tenía un caso de sinusitis crónica. Recuerdo al doctor prohibiendome:  nadar en piscinas, dormir con abanico, usar jabón con fragancias, estar fuera de la casa si la temperatura era fría, no podía usar perfumes.  Mi casa era una gran farmacia y aun así, yo no podía dormir.

Recuerdo los remedios caseros que mis padres trataron:  Cebollín con leche de coco y miel; Bija, limón y cebollín otra vez; Miel, un limón entero hervido, jugo de una naranja, ceo que también cebollín.  Lo único que funcionó fue recibir los vapores de un chorrito de trementina, hojas de eucalipto, vicks Vaporub y no, no llevaba cebollín.  Recuerdo todas esas noches, Papi y Mami hablándome para entrenerme, Periquito conmigo al lado de esa olla de aluminio, como si fueramos indios de alguna reserva Cherokee.

Periquito me acompañaba a mis veranos de Baitoa, a los campamentos de Amaprosan, las tantas veces que me mudé en Santiago:  El ensueño, Ensanche Ortega, La Villa Olímpica, Oquet, Los Jardines.  Cuando me convertí en adolescente con bigoticos pintados, me mudé a Santo Domingo y no volví a ver a Periquito, se me perdió entre las cajas de cachivaches.  Quería tenerlo en algún rincón visible de la casa y que viera como había crecido, que estuviese ahí las veces que amanecí estudiando o que viera la primera vez que llegué a casa borracho y mis padres lo notaron, se hubiese reido mucho.

Periquito no estuvo ahí cuando Fonso nació.  Tampoco cuando dio sus primeros pasos, ni cuando se cortó la frente con la mesa.  Recuerdo ese día.  Estaba con unos amigos cuando recibí una llamada de mami:  Alfonso, Fonsito se accidentó necesita puntos.  Salí raudo en mi carro por toda la Winston Churchill, me llevé dos semáforos en rojo e hice un viraje muy temerario en la 27.  En la camilla donde recibía suturas, le preguntaba a la doctora que le iban a hacer, cómo se llamaban los instrumentos que ella usaba, cuándo le quitarían los puntos.  Me recordó cuando, teniendo su misma edad, me cai en mi bicicleta bajando unos escalones en la finca de mi abuelo.  Esa vez me dieron siete puntos en el labio superior.

Ayer encontraron a periquito dentro de unas cajas que iban a botar.  Estaba al lado de un portaretratos sin foto, de un reloj despertador que mi padre arregló mil veces.  Un folder con un contrato de venta que nunca honraron, una bola de cristal que al agitar simulaba una nevada sobre la estatua de la libertad, pero la nieve se quedaba pegada, nunca sirvió.  Un radio de pilas y copia del primer cheque que cobré como ingeniero.  

Quedarnos

Aquí nos quedamos,
con la esperanza del fin en los bolsillos
y la inmortalidad que marcan nuestros pasos.
Jugando a inventarnos dioses con pechos de mujer
e infinitos en los labios,
a la luz de la poesía que nos espera,
siempre,
a pesar de nuestra infidelidad hacia lo bello.
Aquí nos quedamos,
en silencio,
con poesía
y muchas camas vacías.

The reruns of my life.

So there she was again, sitting there.
Just sitting there with perfect lighting landing on her cheeks,
soft margarine in her plate and two cups of cold coffee beside her.

"I've seen this before" she said, "I've seen all of this before",
she had seen my love hiding between newspapers and decrepit politicians,
between power ballads, prescription drugs and many plane tickets,
yes you have, you've seen this before woman.

She sat there waiting for me, waiting for a look and a fake smile,
wondering about my weird posture and my banged up moccasins,
taking her time to deconstruct my anger, my sweetness, my charm.

"I remember these walls, that little dog and those back aches" she said to me.
Her plate untouched and the wine running out,
as I read the obituaries, lamenting all of this anonymous departures,
she used to hate this sick custom of mine. 

The canned laughter is ready to go and the seats are all filled,
we walk into the kitchen and argue about bills and healthy food,
the neighbour playing the same records and the hammer of this city breaking me,
"It would be nice to create memories" was her line,
instead she went with "I need to get out, I need to leave".

The audience sat quiet and still,
the producer worried, the director gasped in front of the crew
and the cameraman maintained the frame,
I improvised and decided to let loose my favourite paragraph of all: 

The people got up and found the exit,
the lights are dimmed and the cameras are off.
Crew call will be at 8, I will see you then,
for now I'll just become quiet if I may. 

A dog.

I'm a dog with the eyes of a salesman
a bartender that swings between the whisky bottles.
I'm the boxer that smiles before you get hit,
I'm the apprentice, the kid, the morse code, the scum.

I'm that pale man under the coconut tree,
the one that reads dirty poetry in the middle of work,
the one that memorises Hank's stories and sings to your songs,
I'm the one that fears mice and tells death to knuckle up.

I'm a dog that limps down the narrow streets,
the dog that finds your paths and stays on them,
I'm the doorman that leans on your greetings,
I'm the old lady waiting for the bus.

I'm a dog that misses the grass, the little houses and my grandma,
I smell my way to your lap, to your meals, to your smiles,
I am that dog that eats from your hand and bites the air,
plays with the children and surrenders to your presence.

I'm a tiny dog waiting for the sun, the moon, the kiss and my treat.

El tiempo (Divagaciones)

El tiempo te enseña que no hay caminos en el lado oscuro del silencio. Que la peor parte del olvido son sus "por qués", que dejan sin azules los cielos, sin melancolía los vasos vacíos. Te enseña que la magia que en su momento unió dos tierras a lo largo de un mar siempre caribe, siempre atómico, siempre mar, duele. Te enseña que tu mejor compañía cuando se camina sus calles en sus noches de llovizna sin dirección son una petaca y unos cuantos cigarrillos. El tiempo te enseña que el tiempo no lo puede curar todo cuando juegas a seducir el olvido subiendo sus faldas, tomándolo por las nalgas y recitándole versos malditos. Ni siquiera echándote al olvido puedes olvidar. El tiempo te enseña que es tan fácil perderse aun cuando se conoce el camino de memoria. Que cuando no se quiere aceptar que se esta perdido, dar vueltas y tropezar mil veces, es tan dulce. Es tan dulce la crueldad de buscar ese cuerpo en otros cuerpos. Buscar esa voz en otros silencios. Buscar el olvido en su recuerdo. Es tan dulce pretender encontrar la sonrisa en la tristeza. El tiempo te enseña que los caminos siempre son los mismos, lo único que cambia son las suelas de los zapatos. El tiempo te enseña que no hay caminos en el lado oscuro del silencio. Y a la luz de lo que se desea no hay oscuridad en el silencio del tiempo.