Pray.

"Seldom have we been so slow,

seldom have we been so far 

My only wish is to see

F a r   A r d e n  again."

'Far Arden' by James Douglas Morrison

I pray to the sun, I pray to the wind
and to the windmills that are not there anymore
I pray to the stolen sunshine that sat near my places
I run to the mischief and the chaos of weak friendships
filling up boxes of firm embraces and cheap rubber shoes.

I pray to a star
a powerful star 
to strike down all the whining, all the repeated chants 
all of what we have created and dismembered 
to strike all the wasted hours looking for acceptance.

I pray to my books, I pray to my films
I pray to one old poet, a drunk and a lonely man
I live in their flaws and the loud laughter of the rest.

I pray to Bukowski and ignore his mess
as I wander solo under the heat of this town
shaking hands with the filth of the dumb
waiting patiently for it all to end and crumble. 

There's no safe place in this city,
There are no back doors nor secret passages 
only the sand, the traffic, small bridges and street vendors,
I have only your eyes from afar, sweet woman
please keep looking, I'm running out of things to pray to. 

Poor Jim
He just wanted to see Far Arden again. 

Poor me
I just miss them every single day. 

Funny.

"They'll never care for the brothers and sisters now across the

Country has us up for the war"

-Bring the noise- Public Enemy

There's a distinct moment when it all stops being funny,
the traffic jams, the shitty articles, the crowded colmados and the noisy neighbour,
it all stops being funny,
the way people look at each other and their willingness to eat rice and beans daily.

It's not funny anymore,
it's not,
where's the fun in calling someone a faggot for the hell of it?
where's the fun in going the wrong way on a one way street?

We be funny folk, you see. 

So let's make fun of chubby women and corrupt police officers,
the bad service that surounds us and the drunk drivers owning the streets,
Yes, let's keep making fun of the weak and the artsy,
we be happy folks, we be island people.

Let's bump our knees while we drink ourselves to the bone,
let's talk about the last piece of ass and ridiculous gas prices,
let's find the humour, let's call each other fairies and called it a night,
my rice and beans are getting cold, gotta go.

It ain't funny anymore.

Dominican Republi, No problen.
Con, bi mai fren.

NY fucking NY

Mis amigos poetas escriben de NY, de sus bares y bouncers; les queda bonito. Pero yo no, yo no puedo escribir bonito, no me sale,  no está en mí.

Yo solo puedo decir que New York got me. Desde que llego hasta que me voy. Me pregunto si ese gringo no se asombra con sus esquinas,  sus calles  infinitas, sus edificios ostentosos.

NY got me. Desde que salgo de la estación del tren, desubicado, buscando el norte y el sur. Pa dónde coño ta el parque?

Y yo qué sólo me acuerdo de Pablito y Fer y Joddys y Melissa y Sally y Max y el dos por uno de Key Bar y la birra mala del "puerquito" y Gibran borracho de champagne e Iván molesto porque le cancelaron su reserva y New York I love you but you are bringing me down y ella se va a estudiar pa' llá. Y el doctor en su isla hipster y Mia comiendo cachapa. 

Yo seguiré haciendo el paso del azuano en cada esquina y abajo del puente me voy a sentar a comer helado caro y decir en voz baja: Qué fucking ciudad más apera.

A story for mein lieber freund: Fernie Three Things.

-- "Why is a little man guarding the door at a german bar?"

dice el rubio de 6'3''

--"Don't mess with that crazy dominican, mein lieber freund"

Respondió Sven

-- "He is a savage" continuo diciendo Sven.

-- "He does not look mean to me" 

Dijo 6'3'' mientras me daba un abrazo y un beso.

The drunk germans. They kiss you all the time.

Y yo todavía era un bouncer en alphabet city,
rodeado de alemanes, borrachos, modernos y Helgas,
Jarrones gigantes de bier y muchas feas extranjeras,
no quiero aprenderme estas polkas, siempre digo,
pero ya tengo cinco de memoria;
y aquí siguen llegando hombres grandes,
hablan rápido, me miran, me tienen miedo, me saludan. 

New York City is home to no one.

Cab money is for the rich, we poor folk walk a lot,

calles hediondas y parquecitos llenos de perico,

the white pony lleno de bourbon, de tatuajes y mujeres fáciles,

y yo, yo siempre en la esquina por un momento, 

pensando en que estará haciendo mi abuela en ese momento,

si mis perros ya me olvidaron, 

si todavía venden turcos de queso en recreo. 

New York City is home to some.

Y yo todavía era un bouncer en alphabet city.

si, eso era, un bouncer,

con los mismos libros de ayer y algún grilled cheese en la mochila,

caminando tus calles, tus callejones,

santificando hobos, pimps y chicas de Idaho sueltas por Avenue B,

Ambers, Heathers, Anyas y Eduardas,

todas sueltas, todas lejos de casa.

New York City is a home for the mad.

Yo, otro bouncer de alphabet city, 

recuperando steins robadas, separando borrachos y comiendo papa,

entendiendo la anatomía del asco y calculando esos 20 en mi bolsillo;

un hombre se conoce mucho, así.

Yo, otro bouncer más que pide los ID y saluda policías,

las polkas suenan, lo baños muy sucios y esta gente si hace bulla. 

You can become New York City. Be careful.

Otro más que clama propiedad de esta ciudad,

otro más que me dice que New York City, is oh so pretty,

otro que paga 18 por un cocktail y vomita en mis aceras,

go home tourist, please go home. 

Now go eat a big pretzel. 

I don't get how you people eat that shit.  

I love you big city. 

I'll see you very soon.

You whore. 

Para Jorgito Cruz.

Dejamos huellas en esta ciudad y tengo testigos,

y no es que quiera reclamar o probarlo,

pero es que el recuerdo me lo vive trayendo a la mesa,

dejamos huellas en esta ciudad y lo sabes,

lo sabe el taxista, el barista y el bartender,

lo sabe el bouncer del Fat Cat

lo sabe el bum que toca la marimba en la 14.

Dejamos huellas y esta ciudad lo sabe,

y no es que quiera probarme lo contrario pero me lo reclama,

y es que el taxista, el barista y el bartender

no saben donde se ha metido nuestro recuerdo.

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Y el eco en el café, en los bares, el eco en los baños de los bares,

el vacío en las azoteas llenas de palomas,

el café de los bums,

el café, que el calor color café de tus ojos.

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Subí al top of the rock para no ver nada,

porque existía el central park pero también existía el café de tus ojos

y me quedaba ahí, mirando cómo se pierde el tiempo en tu mirada,

mirando como los turistas, en vez de ver el empire state, perdían el tiempo

viéndote las nalgas.

Sin miedo a las alturas porque mi mente estuvo siempre debajo de tu falda,

porque ahí es que debo reinventar mi gran manzana.


Fernando Peralta Cruz.
New York, NY.

Disculpa mis faltas.

"Valley girls giving
Blow jobs for Louboutins
what do you call that?

Head over heels."

Iggy Azalea

No es que me considere un buen creyente pero si creía en lo destructivo de nuestras ganas. ¿Sabías? Porque yo sí sabía, sabía que habíamos nacido de la nada, del vacío. Nacimos de un hola-como-estas que escondía el mal sabor de una resaca de martes por la mañana.

Sabía que nuestra desnudez desconocía el control del tiempo y de los polvos que explotan como bombas en Kosovo. Sabía; quizá sólo pensaba, que éramos un tesoro que se escondía bien a pesar de que en los bares conocían nuestras miradas.

Sé que nunca me quedé hasta al otro día aunque naciera el amanecer mientras te singaba. Porque sabía el significado de esos días mañanas poco saludables luego de una noche bien cargada

Sabía que eras mejor amante de espaldas ya que podía hablar mal de ti, porque no podía ver directo los secretos que guardan tus ojos

Sabía que todo empezó a joderse cuando me empezó a gustar el Fito que tanto odiaba. Empezaron a nacer versos debajo de tu falda.

Sabías que no creía en nada pero de mi poco creer puedo decir que se dudaba poco de tus palabras; quizá por la hora en que nacían o quizás porque no sabían a nada. Los sentimientos en tus palabras eran mi pequeño gas mostaza: Con nombre de condimento pero con efecto que mata. Disculpa mis faltas.

Fernando Peralta Cruz
Bowling Green (4,5), New York, NY.

De Lunares y ciencia.

 "Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son."

Julio Cortázar.

Y que mi ciencia favorita ha sido descubrir tus lunares y no la luna de nuestro planeta y mucho menos las de neptuno. Porque en cada uno se esconde un verso diferente, un beso distante, un poco de mi curiosidad que goza porque está satisfecha.

Aunque mis estudios a veces se quedan estancados en el interior de tu muslo derecho, quizá buscando la existencia de un gemido o del suspiro que perdiste cuando iniciamos.

Y le llamo ciencia porque en cada lunar te descubro, a veces discreta, a veces dulce, a veces de pulso intenso, a veces de calma serena. A veces con risas y algunas otras con “coñazos” y gritos.

Los tres lunares en tu hombro, lo que han lanzado mi vergüenza y control al pozo. Tres errores con los que espero tropezar, dónde me gustaría perder.

Fernando Peralta Cruz
Bronx, NY

Al nadar.

“¿Pero quién quiere ocultarse de lo desconocido?”

Vetusta Morla - Fuego

Esta conversación debió morir ahogada en cerveza, o quizá vivir flotando eternamente en ella. Y digo cerveza porque se habló de momentos a solas disfrutando de la poca libertad ajena, de la gran soledad que nos premia cuando necesitamos perdernos en ella.

Esta conversación debió ser el entretenimiento de algún bartender de la ciudad y no el simple deleite de nuestros dedos. Porque la ciudad y los bartenders conocen y saben de soledad, y de cerveza y de paz continua en medio del caos.

Y otros, que no saben de cerveza, ni de bares, ni de soledades, ni de pajas de viernes por la noche; los que buscan compañía en una mente que grita por espacio.

Que no somos el tumulto a quién les sobra la inspiración y el tiempo, quizá nos falta mucho de ambos porque nos sobra la sobriedad y sobrevivimos de tango en tango. Quizás nos faltan los panties mojados donde nuestros dedos puedan relajarse al nadar.

Nos sobra un océano de distancia. Nos falta la cerveza y el bar. Nos asfixiamos sin aquella libertad. Nos sobran las reglas morales pero a nuestra conveniencia.... ya que tenemos ganas de desvestirlas a ellas.

Fernando Peralta Cruz
Bronx, NY

Joel Barish.

 Por dentro
donde nadie sabe verte
donde nadie se ha atrevido a entrar
donde dicen que hay peligro de derumbe
donde a veces siempre duele
donde cuesta respirar.

Miss Caffeina - Mi Rutina Preferida.

Lo dijo Joel Barish en el día de San Valentín del 2004: Suelo enamorarme de cualquier mujer que me regale el más mínimo de atención. Pero no es algo que nace del señor Barish y se muere ahí. Esto suelte ser una actitud de naturaleza masculina. Esas ganas de dormir abrazados al borde del peligro, del compromiso alterno, del deseo que no produce ecos.

Y en cada segundo de atención encontramos un futuro refugio, unas faldas con nuevos panties cálidos. Una nueva historia que contar. Errores nuevos que cometer, alguien nuevo a quien fallar. Un vacío con ganas de perder.

Quizá por eso andamos fijándonos en los falsos, o quizá reales, amores de nuestras vidas. Enamorándonos a cada minuto de una mirada perdida, del sonido retumbante de un tacón que acosa nuestra oficina. Recordándonos que Pictures of You de The Cure no llega a ser cliché porque en estos días una foto es lo más eficaz pa'salvarnos del olvido.



Fernando Peralta Cruz
New York, NY.

Ps. Disculpen el miedo al olvido. He olvidado mucho y a veces me da grima.

Para LM Panero. (16 de junio de 1948 - 5 de marzo de 2014)

Eran las doce en mis ojos

las doce en mis labios

y mis labios comían mis narices.

Leopoldo María Panero.

No es poesía lo que en tus tetas busco,
sino buscar el malditísimo motivo
de porque sigo encontrando mis miedos
debajo de mi almohada,
que no me aporta nada,
no me da oxígeno cuando mi apnea ataca.

No haré mutis sólo porque
las puertas de la ciudad ya no gimen
cuando les atraviesa la vergüenza.

Ya no rugen las calles de esta ciudad, Panero.
Ya no tiemblan de miedo las dudas.
Ya la heroína no es tan buena como en el 92, Panero.
Ya no pasan de los 35 los yonkis,
Ya no sirven para nada dos mil pesetas.

Así que vete y descansa
recuerda que no sirve de nada
cagarse en Franco mientras te folla un pez
en medio de tu eternidad privada.

Ahora es trabajo de otros
cagarse en el psiquiátrico
donde ultimamente te hospedabas.

Ya no rugen tus quejas, Panero.
Ya nos toca a nosotros cagarnos en el fin.

Fernando Peralta Cruz
Bronx, NY